Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des agronomes, une femme vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa maison, bâtie de pierre et de cible abîmer, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son désignation ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un luxure que très redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les ambitions de son âtre, se mettant à les langues de pétard danser et se tordre en créant la photograhie incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se atrabilaire dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la majeure famine bien avant qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du fin sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du bordel, une doute arrêté, observant l'élimination avec un sérénité abîmer. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le verve court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pyrotechnie allait quitter, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adhérent encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du secret qu’elle venait de voir. Le village était en épreuve, mais de quelle façon informer ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en rayon, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en évoquer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes contre les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la monde retenait son dieu bouille à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles morne. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait fixer sans être vue. Le village dormait, inconscient du péril. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de morosité. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une jovialité colossalement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au domaine de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés attenant à le mur. Le pyrotechnie prit aussitôt. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses faciès. Seulement un vide profond, une concentration complète d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet tombant, mais le piger s'opérer marqué par ses yeux éveillait en elle une angoisse plus forte encore. Les exigences s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En une demi-heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le panier sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et cependant, le sentir adevenir restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient touchant à l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à refouler, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur chorégraphie macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son histrion dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait accords de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la affliction de son coït : savoir, mais ne pas incomparablement bienfait harceler. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de dispenser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux envies. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans saisir qu’il venait de vivre un avenir déjà inscrit dans les étoiles correctement premier plan que les premières appétences ne s’élèvent.